рассказаны тысячи однотипных историй, и все мои знакомые как сговорились и на протяжении всего времени говорили «забудь» а я помнила. Я им не верила. Я как бы и прислушивалась, но ни на секунды не отводила мысли, что все может быть иначе. Я на дне была, в истериках швыряла вещи. Моя пустая квартира в хламе. И я на полу. И я рыдаю. психую сама с себя и продолжаю, продолжать надеяться, но одновременно и ругая себя за это. Я на дне была. Я соскребала со стен свои страхи, комплексы, я ненавидела себя. Своих друзей, ненавидела свою одежду, предметы, обувь. Я не понимала почему все так убого и досталось именно мне. Я начинала рыдать от одной лишь мысли о них. Что у них все заебись. а ты сидишь тут. Впахиваешь по 12 часов в сутки. Немое артхаусное кино под massive attack. Я боялась. Боялась, но одновременно очень любила свое одиночество. Там не было место творчеству. Я не писала стихов, не рисовала. Я много слушала музыки и перечитала книг. Не помогало конечно же. Псиихоз. Истерики.

А сейчас август и все это впрошлом. 

отвернуться от прошлого, послать нахуй и жить.

для себя. Для семьи, для родных. для друзей. Любить жизнь. Во всем. В дожде, в жару. Ну и т.д

И говорить каждый день «спасибо»